HAY QUIEN DICE QUE ADORO MI DOLOR...

Charles Bukowski

"... hay quien dice que adoro mi dolor.

sí, lo adoro tanto que me gustaría dártelo
envuelto en un lazo rojo
envuelto en un lazo rojo sangriento
te lo puedes quedar
te lo puedes quedar enterito.
no lo echaré de menos.

me esfuerzo por deshacerme de él, créeme.
tal vez lo meta en tu buzón de correo
o lo lance al asiento trasero de tu auto

pero ahora
aquí en DeLongpre Avenue
sólo nos tenemos
el uno al otro."

"TALENTOS" / SERIAL KILLER III (FINAL) / AVISHAI COHEN PLAYING "BESAME MUCHO" / SOUNDTRACK /

“TALENTOS”

“Siempre fui buen estudiante”, tenía talento a los 16 años para tocar la batería, para el hockey (a pesar de ciertas limitaciones físicas, como la estatura); fui seleccionado desde el primer año en el equipo de soccer del cch. En la Universidad cerré mi cuarto semestre con 10 de promedio y según algunos era un “alumno brillante”, pero todo ese tiempo fui una piltrafa, que triste es recordar el uso y desuso de mi persona. Ahora, a mis 28 años he perdido mis talentos, seguro nadie me creería que la primera vez que estuve sobre el hielo fui imbatible, o que alguna vez toqué tras una pearl, jazz fussion y hasta era “parte del staff” de los Esquizitos; seguro menos creerían que tuve oportunidades para salir y hacer un Phd en Columbia University (N.Y) , he perdido mis talentos. Lo de escribir solo es vociferar, ya hace tiempo me di cuenta de que no tengo talento , de cualquier modo, me queda un amargo sabor y me doy cuenta de que mi poesía no llega ni a conmover. No se porque ese “egocentrismo” que al menos me ayudaba a que no pasaran sobre mí, lo he perdido; antes era el mejor “a medias”, ahora soy el peor “ a medias” ; quisiera ser menos “frágil”, solo un poco menos. No se ni siquiera si tengo “talento” para “querer”, y veo que se necesita mucho… Tengo los mayores defectos de una persona, y mi único talento, es beber… y poner a cocer la pasta. Consumir las horas creyéndome un escritor o un buen tipo capaz de dar algo, es más que suficiente para guardar reposo y esconderme como un ratón asustado, soy un inútil bajo los efectos de la tristeza… más inútil que de costumbre.

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SERIAL KILLER III : UN AMOROSO MONSTER (FINAL)
Se puede llegar a ser uno hasta por “amor”,
y se puede llegar a callar
y aceptar traiciones
y miradas burlonas
y soportar un dedo señalándote;
no es fácil ser un Killer
y menos uno amoroso,
hay que tener un estómago duro,
mucha firmeza,
y lo peor… perdonar;
mirar con algo de compasión al amor,
entender lo desechable que somos,
haber querido demasiado a alguien,
no es fácil ser un Killer,
un amoroso monster al que le estalle
laa conciencia cuando sepa como fue usado;
ahora no se si soportaría ser un serial Killer,
pero tengo algo de un “amoroso monster”

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AVISHAI COHEN PLAYING “BESAME MUCHO”

(AVISHAI COHEN)

El sábado pasado sucumbió la compositora que nunca imaginó que una de sus canciones se tocaría en todo el mundo, en los más variados estilos e idiomas. Consuelo Velázquez ante todo era una excelente pianista, en 1939 se recibió en Bellas Artes de Pianista Concertista y “Bésame mucho” se convirtió en un tema preferido incluso para músicos contemporáneos como Diana Krall, Luis Salinas (guitarrista Argentino que lo han llegado a “nivelar” con Piazzolla) y Avishai Cohen, el mejor bajista de la actualidad del jazz. En algún periódico Italiano incluso mencionaban que Consuelo Velásquez reivindicó a la música mexicana, quizás estén en lo cierto.

E' MORTA CONSUELO VELAZQUEZ, AUTRICE DI "BESAME MUCHO"
(AGI) - Citta' del Messico, 23 gen. - Si e' spenta ieri all'eta' di 84 anni in un ospedale di Citta' del Messico Consuelo Veazquez, l'autrice di "Besame mucho", una canzone che continua a far palpitare i cuori degli innamorati in tutto il mondo. Il movivo, composto nel 1941, e' divenuto famoso grazie a artisti come Sammy Davis Jr., Placido Domingo, Jose' Carrera e i Beatles, tanto per citarne alcuni, che l'hanno inserito nel loro repertorio.

SERIAL KILLER II / MAL HOMBRE /

SERIAL KILLER II: Uno que recitaría a sus víctimas
(Alternative Take 2)

JUAN BEAT

Pensándolo bien,
comenzaría por los fans de la mujer con la que estuviese,
los retaría a "muerte",
podría ser un duelo de cerveza,
uno de velocidad en auto
o quizás una "competencia" de recitar poemas en italiano;
como sea,
acabaría con ellos,
Ya no quiero ser un serial killer amable,
¿amoroso? quizás no sirva,
quiero ser uno
que haga poemas y odie a buenos literatos,
uno que lea un periódico amarillista y no una gran novela;
quiero ser un killer,
terminar con las penas de "mi mujer",
con sus temores...
y también con sus "fans";
los que le regalan libros,
los que le dicen todo tipo de pendejadas,
con los que ríe;
sin embargo,
no necesito retarlos,
ellos solos se finiquitan,
se retorcerían y me odiarían,
pero soy un serial killer,
uno "amoroso",
un "serio aspirante"
a una celda en cualquier psiquiátrico,
pero ni "loco",
dejaría de hacer poemas,
¡ vaya serial killer que sería!
uno que recitaría a sus víctimas:
"ASI SOY REALMENTE: MALIGNO. BORRACHO, PERO LUCIDO" [1]
tan lúcido,
que por las noches,
antes de dormir, muchas veces lloro.

[1, Joseph Roth, Paris, 1939]


SOUNDTRACK DE HOY (TAN MAL HOMBRE COMO YO)

Llegué a casa "desesperado", tuve un pequeño accidente, un encontronazo con alguien que hace años no veía, él en su flamante audi a4 y yo en mi no menos veloz spirit 92; yo llevaba buen rítmo, 160 mientras me cuidaba de los enormes baches; mierda, el Audi negro de repente se pasó a mi carril y tuve que frenar, se escucho un rechinido y quedé a centímetros de su defensa. Lo peor fue cuando el tipo bajó, no ha cambiado, con el pelo relamido de gel y su tonito de riquillo de iztacalco. Nos orillamos para no causar un caos,

---Juan, le he preguntado a Fabiola por ti-----.
---mierda Benjamín, usa tus direccionales------.
---Hey... Juan, es lo primero que se te ocurre decirme después de tantos años sin vernos -------.
---No estoy de humor, que traes de cds en tu auto ------ Benjamín se sorprendió y me mostró una carpeta
---si no escucho algo me volveré loco-------.
---Loco ya estás, que te pasa-------.
---Nada, vamos por una cerveza-------.
---Yo voy rumbo al sur, vengo de grabar un video clip en puebla -------.
---Vamos al centro, es temprano. --------. Benjamín hizo muecas y revisó algo en su móvil de última generación
---Tengo que pasar por mi novia... tu tienes "una novia"--------.
---Se que no crees que yo pueda tener una.... ------.
---No te pongas así, solo... te leí en Resonances y, no creo que alguien pueda estar contigo -------.
----Ja, primero actualiza tus cds, son una mierda... ------.
----Ya, era broma, recuerdas todo lo que hacíamos juntos en el cch... ------.
----Si, tu sabía que "me gustaba Gabriela" y terminaste follando con ella, sabías que me gustaba Karla y terminabas saliendo con ella... ------. -----Ya, no seas sentido, de dónde vienes-------.
----De ver a la mujer que amo-------.
----¿Tu novia?-------.
----No precisamente... ------.
----Recuerdas a Edna------.
----Si, claro, como no recordar a esa mujer------.
----Un día me confesó que te quería, pero... mmm, que le daba pena estar contigo; si dices que esta chica que viste no es tu novia, no será porque le das pena------.
----Ja... no se te ha olvidado lo de "tu zeidy" verdad, no fue culpa mía Benjamín, solo tu le dabas dinero y el tartamudo ese, seguramente sexo y "amor".... -------.
----Pinche Juan, me mataste... ------.
----Para ser sincero, tienes cierta razón, por lo regular les doy pena, no me involucran... muchas veces ha parecido que solo cuando me necesitan recuerdan a JB... ------.
----Ya Juan, olvidemos eso, ¿comemos juntos el sábado?------.
---No puedo, me largo a SLP------, encontré un cd, "Tributo a Neruda", -----prestame tu cd------ le dije
---Si... te parece si paso por ti entre 10:30 y 11 30 a tu casa------
----Esta bien... -------.

Me subí al auto, busqué tres canciones del cd y llegué a casa en 10 minutos. Revolví entre mis cosas y encontré el soundtrack de una película española llamada "Sobreviviré", también selecioné solo dos canciones y justo cuando Estrella Morente "decía" / sobreviviré y aunque la vida me aseste su golpe mortal / y aunque la noche de niebla me impida mirar / y esta vida que tengo y que es la mia / , ha sonado el teléfono, es Benjamín, con su novia y me invitan a cenar, ja... le haré un justa broma, me pondré hasta la madre, para que me "vea" como en los textos (además tengo ganas de beber), quizás me deje tirado, o hasta con la cuenta, Benjamín es tan mal hombre como yo...

Al menos hoy si hubo un soundtrack que me consolara.

TU QUE ME DAS

ESTRELLA MORENTE

Me enamoré, me enamoré me enamoré, me enamoré
me enamoré de tu risa,
tu pelo, tu cara, paisaje del cielo,
de lo verde de los campos,
del aire del sueño,
de quien anhelo,
cantaba el amanecer y me bañaba un lucero,
cantaba una gran verdad,
si no me besas me muero,
me enamoré, me enamoré, me enamoré, me enamoré

La soledad, la soledad, la soledad, mi soledad,
la soledad me acompaña
de noche tu ausencia
me mata y me hiere,
lo que robamos al tiempo
tu besos
mi miedo
la escarcha de enero,
la soledad me enseño a amarte sobre los celos,
a perseguir tu pasión y a refugiarme en mi credo,
la soledad,
la soledad, la soledad

Tu que me das, tu que me das, tu que me das, tu que me das
si yo te doy mi cariño sincero,
mi risa, mi boca
de hielo,
te doy lo limpio del aire,
mi sangre,
mis ganas,
mi aliento,
mi velo,
te doy las flores de abril, lo que me escribe el encero,
te doy la voz de jazmin
te doy un patio barbero
tu que me das, tu que me das, tu que me das

liberamé, liberame, liberamé
liberame de lo negro,
lo sucio, lo muerto, lo falso y lo necio
y dame el son de los campos de caí
lo blanco y el azul del cielo
liberame del perdón de los que nunca sintieron
de los que no ven amor,
de los que son embusteros
liberame, liberame
liberame.


SOBREVIVIRE

ESTRELLA MORENTE

Sola, en el invierno azul la muerte rompió el reloj
sola, que me quedé sin luz sin vida y sin consuelo
sola, en los frios vientos de enero
sola, como una estrella que cae del cielo
sola, frente a un abismo que invita al miedo

Le vi por primera vez
una tarde en un cafe
y sucedió
ganó el amor,
vivimos una ilusión
cuento del corazón
después marcho sin un adios,
sin un adios,
sobreviviré y aunque la vida me aseste su golpe mortal
y aunque la noche de niebla me impida mirar
y esta vida que tengo y que es la mia
sobreviviré
y aunque las llagas dle tiempo me quieran matar,
y aunque las penas mias estén en cada despertar,
sobreviviré a esta vida que tengo
y que es la mía

TRIBUTO A NERUDA
Track 05. Me gusta cuando callas -----Adriana Varela

Me gustas cuando callas porque estás como ausente.
Distante y dolorosa como si hubieras muerto.
Una palabra entonces, una sonrisa bastan.
Y estoy alegre, alegre de que no sea cierto.

Track 06. Amo el amor de los marineros ---- Joaquín Sabina

Para que nada nos amarre, que no nos una nada.
ni la palabra que aromó tu boca, ni lo que no dijeron las palabras.
Ni la fiesta de amor que no tuvímos, ni tu sollozos junto a tu ventana.
Para que nada nos amarre, que no nos una nada

Track 08. Oda a la guitarra ----- Vicente Amigo y Montse Cortés

Track 10. Puedo escribir los versos más tristes esta noche ------ Uno que me caé mal...

Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Pensar que no la tengo. Sentir que la he perdido.
Oir la noche inmensa, más inmensa sin ella.
Y el verso cae al alma como al pasto el rocío.
Qué importa que mi amor no pudiera guardarla.
La noche esta estrellada y ella no está conmigo.

Track 18. Como se amaron como nosotros -----Enrique Morente

Quiénes se amaron como nosotros? Busquemos
las antiguas cenizas del corazón quemado
y allí que caigan uno por uno nuestros besos
hasta que resucite la flor deshabitada.

Amemos el amor que consumió su fruto
y descendió a la tierra con rostro y poderío:
tú y yo somos la luz que continúa,
su inquebrantable espiga delicada.

Al amor sepultado por tanto tiempo frío,
por nieve y primavera, por olvido y otoño,
acerquemos la luz de una nueva manzana,

de la frescura abierta por una nueva herida,
como el amor antiguo que camina en silencio
por una eternidad de bocas enterradas.

LOVE SCENES

PD: Dormí toda la tarde, desperté empapado en sudor; pensé en que bien puedo ser un tipejo y un "serial killer potencial", pero lo único que Aye me provoca, es hacer esos "poemas de amor", que temí no escribir. Los poemas de muerte ,burla y desesperación seguro siempre saldrán, pero "the love scenes" solo en esta ocasión "fluyen" y se sienten... Ja... alguien me ha dicho "cursi", pero si no me importaba que me consideraran un ebrio y sin nada, ahora menos si soy un "cursi y con algo...

WILD IS THE WIND

Para: AYE... Merci...

El cielo retumbaba,
tronaba
y un leve susurro llegaba con el viento,
apenas una brisa
y tus manos ya dentro de los bolsillos;
yo,
como una brisa perceptible,
o un huracán arrasando por doquier.
El cielo tronaba por ti,
por tus lagrimales inundados,
tronaba por el dolor que me susurran tus ojos a punto de estallar,
no hagas que truene el cielo,
o que el viento me arranque de tu sistema sanguíneo,
el viento salvaje,
el cielo desesperado,
gritando por mi.
Te pedí una marca,
una que nunca se la lleve el maldito viento,
ese que me entierra debajo de una montaña de arena,
cubriendo hasta el poro más pequeño
que agradece todo el amor que me das;
yo le dije al cielo,
que gritara por mí.

QUISIERA SER UN SERIAL KILLER

JUAN BEAT

Quisiera ser Aileen Wuornos,
llevaría "fresca" cerveza a casa,
autos a mi gusto,
Cadillacs,
Valiants,
y los bolsillos a reventar de billetes;
no se por quien comenzaría,
hay muchas personas
a las que quisiera darles un tiro,
por ejemplo,
a mi " ex-director de tesis" en sus testículos,
a "unas más",
con aquel revolver que una vez escondí tras el retrete;
tendría que decirle a "mi mujer",
que además de ser un serial killer,
buscaría un empleo decente,
quiero ser un serial killer amoroso,
llevarle un gato a mi mujer,
pasear durante meses en ciudades coloniales
y tener la mejor bebida y comida para ella,
quiero ser un serial killer que sea recordado,
que mi mujer se sienta orgullosa de mi por 15 o 20 muertes,
que ponga la cabeza en mi pecho mientras estamos en cama
y no pare de reír,
quiero que por las mañanas,
toda somnolienta y despeinada me bese cuando vea su desayuno listo;
quiero ser un serial killer "tranquilo",
uno que termine con sus "odios",
uno que en su funeral,
la gente susurre
-----que bueno que mato a ese tal por cual------,
solo un serial killer que logre que su mujer lo quiera al menos un poco,
un serial killer que pueda escuchar
el piano de Oscar Peterson
y tome vodka con jugo de naranja natural
antes de su ejecución.

MADAME TRANE

Mr. Trane le recitaba aquel poema unas dos o tres veces, hacía pausas para "arreglarlo a su gusto" y tenía su propia versión. Madame Trane solo sonreía un poco cada vez que lo escuchaba, y le preguntaba a Mr Trane el por qué se lo repetía tanto; incluso aquella primera vez que hablaron Mr Trane se lo "recitó". Ni siquiera el propio Mr Trane asimilaba la última parte del poema, pero le gustaba decirselo mientras Madame Trane lo abrazaba por las madrugadas que bebían en un "extraño" lugar lleno de oficinistas frustrados y heavy metaleros soft. Mr Trane decidió nunca a nadie más y ni en público repetir ese poema, solo era para ellos dos. En cierta parte del poema, Mr Trane se detenía y tras un pequeño flash back de la figura de Madame Trane, hacía un breve paréntesis para recordarle "lo poco que le importaban muchas cosas". Madane Trane era una mujer hermosa, Mr Trane se embobaba siempre con ella, la miraba mientras caminaba o conducía el auto, y no importaba que pisara mal y cayera, o que por estar viendo el rostro de Madame Trane, casi se estampara en un muro de contención, Mr Trane quería solo seguir mirándola, como la vez que la conoció; no olvidó ese momento, ella llevaba un jersey veige, su cabello despeinado y la mirada triste. Mr Trane se sorprendió de los largos tragos de cerveza que Madame Trane daba, imaginó a John Coltrane con su saxo tenor tocando sin parar; Madame Trane reía mucho con J. Trane, ambos era muy "espontáneos" en sus pláticas, hasta en sus momentos tristes no había "guión", por alguan extraña razón nunca pelearon, uno de los dos siempre intentaba tranquilizar los momentos tensos. Así era Madame Trane, solo comparable con aquel poema y los soplidos del sax de Jon Coltrane.

Hacía mucho frío aquella mañana que Madame Trane le dió "el sweater verde", fue un extraño "despertar", pero sin más, buscó entre su ropero y le dijo --- te ves muy .... mujer ----- Mr Trane se carcajeó y le gustó sentir aquel sweater color verde, se lo llevó puesto sin preocuparle como los demás lo veían; pronto se convirtió en un festish nostálgico, lo usaba todas las noches para dormir, así, "sentía" que Madame Trane estaba a su lado. Mr Trane se desprendió de muchas cosas, todas se las dió a ella, comenzó con un libro que le recordaba mucho "dolor", después, el "sonido que le cambió la vida" a Mr Trane... y así poco a poco fue entregándole "años" de recuerdos. -----Ya se lo que se siente que desees que otra persona tenga algo tuyo----- le dijo Madame Trane cuando le entregó un libro que le había acompañado por años. Mr Trane se sorprendió muchísimo, cuando también se quitó una pulsera dorada de la muñeca izquierda y se la colocó a Mr Trane, él, la apretó fuertemente, y literalmente para nada se la quitó. Ni aquel día del "shock", en el que sonaba el "Tristessa" de Jobim, se desprendió de Madame Trane.

EL SWEATER VERDE DE MR TRANE

Hace años que el mando de la tv no servía, tampoco Mr Trane funcionaba muy bien, sin embargo, aún cuando en cada visita al médico le daban unos 6 meses de vida, ya eran cinco años los que Mr Trane seguía prendiendo todas las mañanas la tv como para hacer bullicio. No se sentaba a ver algún programa, o intentaba cambiar de canal, solo prendía la tv con un volumen moderado y hacía sus pocas actividades; vivía de una de esas pensiones baratas del ministerio de salud y de lo que quincenalmente su padre mucho más saludable que él, le mandaba desde Salamanca España. Mr Trane se jubiló a los 35, y tuvo trabajos intermitentes hasta que una noche "algo" le provocó un shock nervioso, llegó al psiquiátrico en un estado de "coma emocional", tardó tres semanas en reaccionar y lo primero que dijo fue -----Mi sweater verde-----, tocó su muñeca izquierda y se sintió aliviado de aún poseer aquella pulsera dorada. Los Psiquiatras le preguntaban a Mr Trane acerca de esos "objetos", él solo decía ----Los quiero---. Mr Trane no estaba bien, sin embargo, un médico amigo suyo le ayudo a salir de aquel hospital.

Vivía en un pequeño piso en el centro de la ciudad, sus padres habían dejado el departamento tal cual estaba hasta el momento del shock, su gran colección de cds, los libros, hasta el sweater verde sobre el respaldo de una silla. Por las noches, antes de dormir, Mr Trane se ponía el sweater verde, en los cinco años que llevaba en ese estado de "shock", lo lavó unas 4 veces... él no lo hizo, sino aquella amiga que lo visitaba muy , pero muy de vez en cuando; habían sido ocasiones en las que Mr Trane dormía como tronco a causa de los sedantes y la cerveza que él combinaba sin ningún problema; el sweater verde siempre estaba en el respaldo de la silla, por las mañanas, metía sus brazos dentro del sweater y por un largo rato se quedaba solo mirando hacía esas cajas de cartón que lo rodeaban. Siempre, al levantarse de cama, se quitaba su fetish y lo colocaba cuidadosamente.

Mr Trane estaba muy solo; Hector, su "agente literario" cubano avecindado en Madrid viajaba mucho hacía la Ciudad de México, lo visitaba, llevaba "amigos" o conocidos, pero Mr Trane solo reconocía a uno, Luis, incluso llegaba a dejar esa "solemnidad" (provocada por el shock) y bromeaba con él, solo a Luis le permitía acompañarlo a beber cerveza e incluso que tocara sus cosas o pusiera algún cd; de los demás, Mr Trane, solo tenía instantes y solía confundir a las personas. Hector tenía el borrador del libro de Mr Trane, no podía hacer nada, nadie se quería hacer responsable del contenido, la dedicatoria principal decía -----Para Madame Trane / je voudrais être ce morceau de surface / qui supporte tout le transit de ton sang / et un recouvrement resplendissant----; Hector suponía que el "shock" estaba relacionado con la dedicatoria, siempre que le preguntaba a Mr Trane sobre donde encontrar a Madame Trane, él sonreía un poco y pasaba la palma de su mano derecha por la brillante pulsera, pero no decía nada, solo tarareaba una canción y literalmente corría al frigorífico por una cerveza.

Mr Trane estaba loco, usaba ese viejo sweater verde, pasaba horas mirando la pulsera dorada, y "recitaba" algo ---M.... un ... ------ lo decía bajito, cuando alguien escuchaba ese balbuceo intentaba poner atención, pero siempre Mr Trane se acurrucaba en un rincón y no dejaba que nadie escuchara lo que decía. Murió apaciblemente y no trágico como él lo quiso cuando aún tenía "esa poca lucidez que lo hizo terminar su libro"; alcanzó a escribir en una servilleta palabras aparentemente inconexas:

Coltrane, Son como magnolias. Cuando pienso en mi morte... Mi Estepario
Tristessa. Siamo due in la notte extraña de inverno. EBTG... Julio 17 29 octubre

Lo encontraron con su sweater verde, la pulsera dorada imposible de sacar de su muñeca izquierda y extrañamente la computadora que no prendió en 5 años, "tocaba" un quejido, palmas y guitarras; "ni la mitad de una foto" que imaginaron era de Madame Trane, y en una hoja de word, algo que parecía un poema...

"INSTANTES"

Los primeros días del año pasado estaba llegando de un largo viaje, el solo pisar el pegajoso piso de de las calles de está ciudad me recordaron cuanta desesperanza había en cada pequeño espacio de mi casa; cambiaron muchísimas cosas de diciembre a enero y pensaba si podría acostumbrarme a "vivir así", y yo, además, no tenía ánimos de hacer algo como escribir o siquiera sentir. Perdí gran parte del año (unos 10 meses) levantándome a las 3 o 4 de la tarde, encerrado sin nada que me hiciera "reaccionar", y en ese sentido, no estaba tan mal, pocas depresiones, pocas peleas, aunque siempre cargando desesperación y desesperanza. No me aburrí, tenía tiempo para leer mucho, dormir, ensayar mi facilidad para los asuntos culinarios; me ponía ebrio cada vez que en casa nos surtíamos con vino y cerveza, no había motivo, solo destapaba una y me seguía hasta la mañana, y con el pretexto del dolor de cabeza, me quedaba más tiempo en cama. Conocí a un par de personas, aunque no me entusiasmaban del todo, o mejor dicho nada, dejé "fácilmente" por la paz ese asunto de "relaciones interpersonales".

Los dos últimos meses del 2004 fueron como una fuerte sacudida, realmente cambió mi vida, al punto de botar el "beat" de mi alter-ego y desprenderme de "cosas" (son más que eso) que nunca pensé "dejar ir". Y aunque nunca me ha importado las "transiciones anuales", ahora es diferente... "No sabemos como", pero Aye fue como una de esas buenas bofetadas que agradeces que te den, y al final del año, por fin pude decir una palabra que hasta miedo me daba (ja... odio a los optimistas), solía hacer referencia a ese estado de ánimo como "me siento bien"; me guardé tanto tiempo la palabra "feliz", me sonaba ñoñote y cursi... y un montón de cosas más; además de que seguramente no era "felicidad" lo que sentía. Es bastante amargo recordar como solo había instantes de "estar bien" y la mayor parte eran enojos, sentirme merde, palabras como -------Juan tu no tienes nada-----; y actitudes que no olvidaré y causaron bastante rencor.

Solo dos meses han pasado, y ahora en mi muñeca izquierda se quedó clavada una pulsera dorada de Aye; me regaló su "bufandita azul" que tanto me gustó cuando la vi cubriendo su cuello, y los "instantes de estar bien" han desaparecido. Si bien, cada quien lucha con sus miedos, frustraciones y malditos fantasmas, los instantes son ahora una constante de un sentimiento que me lo habían tirado a la basura.