¿UNA PERDIDA MAS?

Hoy por la mañana me quitaron el yeso, después de dos meses cargando el recuerdo de aquel 28 de enero, ya deseaba sentir mi brazo libre; pensé seria fácil un moviento del brazo y lo único que conseguí fue un horroroso dolor, solo me dieron mareos y me desmayé. Fue curioso "ver un círculo" negro y muchos rostros conocidos, cuendo tomé conciencia, el doctor y mi madre me detenían, fue una leve convulsión y hasta que me dieron a oler alcohol "desperté", fue espantoso ese dolor, y la sensación de nausea que nunca había tenido. Ja, eso no es todo, me faltán 4 meses de rehabilitación física, hasta hoy, no me daba cuenta realmente de lo grave de mi lesión, pero ya con estos dolores que de verdad nublan la vista, me retracto de la tontería que pensaba acerca de que el dolor emocional de una pérdida era más duro que cualquer esofagitis o mano destrozada. Afortunadamente cuando Ayesha un jueves por la noche me dijo que su ex novio "era el amor de su vida", yo no esperé ya mucho de ella, pensé podía salir de trabajo e ir a verme al hospital, pero no, ¡mucho trabajo que tenía!, lo "chistoso" está digna, bahh!!!! Ya no quiero saber del dolor físico, ya no esa sensación de mareo y nauseas; una pérdida ms (como la de Ayesha) que putas importa después de este día literalmente vomitivo.

BLOOD IN... BLOOD OUT

Ayer brotó la sangre,
cerca de mí había música festiva
y júbilo por todos lados;
me sostuve de un poste
y a mi sangre le importó poco la alegría ajena,
siguió brotando;
me cansé de vomitar
y sonreí ya tirado en la acera,
la música no me pareció tan triste,
la sirena de una ambulancia me dio paz,
el charquito de sangre me trajo recuerdos felices,
tu sonrisa,
tu voz aquella primera vez que hablamos,
la gatita blanca durmiendo en medio de nosotros;
nunca antes había sido tan felíz de ver un charquito de sangre,
quizás vomité la amargura,
la última terrible madrugada juntos
estoy feliz de vomitar,
estoy feliz de recordarte abrazándome
mientras conducía el auto,
estoy feliz de ver que no ha sido en vano
el alcohol apenas destilado de estas tres semanas;
la sangre brota,
pero se que descansaré tan felíz como cuando vi tu primera sonrisa

LA TRISTE ARMONIA PARKERIANA

«¡Escucha las palabras, no las doctrinas! ¡Escucha el sermón, no las teorías! La muerte es algo urgente. Mi fuego es inextinguible» Charlie Parker

LA TRISTE ARMONIA PARKERIANA
Un poco más de 30 tenía,
estaba enloquecido,
bebiendo de una gran garrafa de vino
se derrumbaba,
pero no olvidó ni una nota de las dial sesions;
se tambaleaba y "lover man"
destrozó el alma del más escéptico músico que lo escuchó;
arrojó el saxo,
y despertó en Camarillo,
ya había visto esas batas blancas muchas veces,
pero poco después,
fue su última cama bien tendida,
prefirió un sillón,
una tv y así de urgente como lo deseó
las venas,
los tendones,
su abdomen,
soltaron un crujido
y Bird fundido con el dolor
ya no pudo soplar,
pero nada de él se extinguói;
algunos arruinados como yo,
no pretendemos entender el presente,
solo acumulamos momentus
y la triste armonía Parkeriana.

TREN DE PARTIDA / MISSING

Ahora mi dolor se ahoga en mezcal,

en tu imágen nebulosa por las ventanas del tren de la desesperación;

he recorrido kilometros,

cambiando de vías y direcciones

y no encuentro la que lleve a una larga y alta pared color negro;

solo estoy vagando,

conduciendo y frenando,

escucho rechinar los rieles

y los durmientes rompen y esta cabina del tren estalla;

mi dolor lo cargo,

son dos o tres kilos de yeso,

me acostumbro a el,

a dormir y soñar con tus tristes días,

a ocupar más espacio en cama

y a esperar un timbrazo en el teléfono y que seas tu,

aunque no contestes,

solo respires,

solo imaginarte;

mi dolor se ahoga,

mi tren siempre va de "partida"

y ya no encuentro la forma de llegar a ti.

Everything But The Girl

Missing (download.mp3)

Words and Music by Ben Watt

I step off the train,
I'm walking down your street again,
and past your door,
but you don't live there anymore.

It's years since you've been there.
Now you've disappeared somewhere
like outer space,
you've found some better place,

and I miss you
- like the deserts miss the rain.

Could you be dead?
You always were two steps ahead
of everyone.
We'd walk behind while you would run.

I look up at your house,
and I can almost hear you shout
down to me
where I always used to be,

and I miss you -
like the deserts miss the rain.

Back on the train,
I ask why did I come again.
Can I confess
I've been hanging around your old address?

And the years have proven
to offer nothing since you moved.
You're long gone
but I can't move on,

and I miss you -
like the deserts miss the rain

ALGO SOBRE MI MORTE

ALGO SOBRE MI MORTE

I. CASI COMO...
Yo no puedo escribir versos tristes,
ellos están detrás de mí,
soplan a mi nuca y me "noquean";
lo sabía,
pero esta vez si debo fugarme,
le he entregado mi "trane",
mi "tanatos",
mi gran recuerdo sobre comenzar a palidecer,
todo lo tendrá ella;
me quedaré sin un respiro,
sin sabanas limpias y guantes herméticos
para unas células infectadas;
me gustó dárselo a ella,
mi Trane,
mi tanatos, mi mierda eros,
las risas que siempre escondí a otras gentes,
un día tranquilo en auto,
perderme.
En años no ha podido,
su apego de seis,
su "is this love"
Juan Beat de nuevo con un karma analgésico,
desechable,
como las bolsas negras de basura que ponen en las casas ricas o pobres;
Juan Beat entrará en hombros a un panteón,
sonará un rezo que nunca quiso,
un lo siento falso y pretencioso,
lo recordarán por beberse 34 cervezas de litro,
por amar a Idalia,
por hacer enojar a Grissel,
por soportar el "escultural cuerpo" de Aide,
por dejar a Lorena en la cama junto con unos gatitos suizos;
lo recordarán por "la tristeza de Karina",
por todos esos poemas y "simple y sencillo" amor que quiso darle a Ayesha;
quizás no lo recuerden por nada,
pero Juan Beat
tendrá a Ayesha en esas células que se propagaron por el tinto,
por la cerveza oscura,
por las aberturas de su poquísima fe,
nunca la tuvo,
odio la palabra felicidad,
lo fue,
con ese rostro todo "dormido" que le sonreía un poco
y lo abrazaba,
odió la palabra felicidad,
pero fue más que eso con Ayesha;
Juan Beat descansa,
ni misty, ni soul eyes lo acompañaban en ese cuartito pequeño en el que murió;
es un maldito como Ayesha decía,
recorre las calles junto a Karina haciendo vomitar a "sus hombres";
es un jueguito pendejo como Aide decía,
su rol será asustar, sin más, con esos horrorosos poemas que dejó,
con su Fell Trane sin su Aye,
descansará casi en paz;
solo dirán ------era un ebrio, no hizo nada, no era nada------,
pronto se olvidarán,
Idalia seguirá al lado de un buen hombre,
Grissa cuidando a su pequeño hijo,
Aide follando como si fossi morta,
Lorena con su risita y bailando "junto con Bjork"
Karina y su metal, llorando y recordando a Piazzolla,
Ayesha, junto al hombre que ama;
Juan Beat, bajo la tierra,
como lo quiso,
como Trane, como Kerouac, como Parker,
casi como,
no hizo nada,
solo dejó espantosos poemas como este.

II. 15 HORAS EN UN AVION O 2 EN UNA FUNERARIA
A todas ellas les gustaba "esta canción",
Idalia imaginará esa que decía "eran solo dos extraños..."
Karina el tango apasionado de Piazzolla,
Lorena "violently happy" de Bjork
Ayesha "Temperamental" de Everything but the girl;
algo me hizo llamarles,
despedirme.
Idalia estaba dormida,
Karina, amable como siempre, en la calle con su novio,
"La Courtney" "gatuna con ese sentido del humor que me hacía reír",
-----No llore Sr Beat------;
en días así,
cuando te encañonan con una 45 y "no te importa" porque ya has bebido 15 cervezas
y sabes que si no es una pulmonía,
o una bala incrustada en la sien,
será un esófago intolerante
oprimido por años de excesos y alcohol destilado;
en días así,
se huele la morte;
le dije a mi padre que 31 es buena edad,
molesto dijo -----Estas loco-----,
pero en días así,
el -----No llore Sr Beat...----- de Lorena.
o el ------ Juan, no te fugues------ de Karina,
solo son balas perdidas por mi sistema óseo;
ellas no sabían que tengo células horribles en los hoyuelos de mi sistema digestivo,
ellas no sabían que lloraría por sentir que infecto a Aye-Trane;
ha sido una buena despedida,
después de violentas conducciones y desapariciones y lsd y choques y tristes momentos,
se merecen una buena despedida,
una en la que sepan que las visitas diarias, los gatitos lamiendo una planta del pie; las galletas y la leche sobre la mesa, el despertar y admirar el rostro más bello de la ciudad,
se quedarán en mi rancio corazón,
en las lucecitas de colores que hay por las calles del centro;
que mal que fui el peor,
que mal que soy el peor;
una despedida quizás no ayude,
pero sabrán que cada gota de alcohol no fue por ellas,
que cada centímetro abierto en las raíces de mis vísceras fue por ser "yo mismo";
una despedida no sirve,
espero un poema,
uno malo o hasta ofensivo les haga sentir como "mi abertura al exterior"
solo se llenó con el FELL-AYE-TRANE;
una despedida solo,
15 horas en un avión o 2 horas en la funeraria,
es lo mismo para alguien tan desgraciado como Yo.

MENSAJE A AYESHA / HOTEL ABISMO

Aye:
es triste no verte, estos ultimos dias han sido horribles, me dijo Luis que te mandó mi "carta", estaba muy mal, todo eso que escribí tiene su sentido, pero nada de lo que diga "lo tendrá" para ti. Ya estoy en casa con un tremendo catarro y dolores en el estómago. Cuidate, no te buscaré más, respeto tu decisión y asumo mis responsabilidades. Por cierto, alguien me mando mensajes al cel "como si fueras tu", apenas los vi hoy que regresé, es muy extraño, escribía con palabras que solo tu me has dicho, el num es: 5523043983 le llamé, es una mujer y según le vendieron el cel el sabado y no sabe nada, son como 5 mensajes del 6 y 7 de marzo, cuidate. adios

HOTEL ABISMO

Ho camminato a lungo in questa notte
In quanto rischio te
E il mio passato si è chiuso con un forse
E su cosa è giusto (Io e Te, Emiliana Torrini)

Para mi amigo Luis Martignon

JUAN BEAT

Como en los viejos tiempos,
cerveza,
Sabina,
historias del Hotel Abismo,
Luis Martignon y su periodismo gonzo;
y también como en esos tiempos,
almas rotas
mujeres intentando "suicidarnos";
hubo lágrimas
combinadas con mezcal
y consejos de como no cortarse la yugular,
parece que ese es nuestro camino,
veladas tranquilas,
sentir un viento que nos vapulea
y después de tambalearse y caer,
cerrar los ojos
y muy temprano por la mañana
sabes que ella ya no está,
pero un ---Juan ya no te jodas----
da un poco de más aliento
para ser un huesped no tan frecuente
del Hotel Abismo.

ARCHIVO DE ESOS BUENOS DIAS

Buen frío hay en Madrid, disfruté incluso la llegada al Barajas y ese viento helado cuando bajas del avión y subes al camioncito para llevarte al control aduanal; me siento como en casa, pido un taxi y le doy la dirección del Hostal, 45 euros por día está bien, tengo cerca el internet , plaza España, Callao, hasta las putas y bares clandestinos. Aunque lo mejor es la comida, la “soledad flamenca” y el tinto… bueno la cerveza que me apetece por las tardes, en cualquier taberna entro y en la barra muy atentamente me dan unas tapas y pido mi cerveza helada directa del barril. Extraño a Ayesha, antes de salir, la tarde del jueves, me presenté en su trabajo, iba sucio, desaliñado, con tinto en la sangre, pero quería verla aunque solo fuesen unos minutos, lo logré, llegué como mensajero, ja con todo y mi papelito de entrega. Le llevé mi triste cd de Piazzolla, un vhs con Happy Together, Coltrane tocando en una jam session y una vieja cinta llamada Round Midnight, además de una cartita, “nuestro poema” y un “booklet” el cual titulé: Lo que me hubiese gustado escribirte; me sentí mejor viéndola y aunque el “miedo” por no saber su reacción me hacía tener una especie de tos nerviosa, agradecí su mirada y la intención de leer con calma la pequeña cartita.

ADIOS AYE...

MERCI AYESHA

FANTASMA ALCOHOLICO
yo la quería,
con todo y su violencia y muerte,
su locura,
sus benzodiazepinas y el alcohol
sus bares de Neza y las balaceras;
nunca quiso ser "mi mujer",
siempre estuvo ligada a alguien más;
he decidido hacerle este poema
y desaparecer,
pero ahora,
cada noche que en su cuarto destape su cerverza
se dará cuenta de como se consume,
escuchará ruidos como de saxofón
y al dormir,
el cd player "se prenderá tocando una canción"
y tendrá que pararse por otra cerveza
y a apagar el cd,
y esa será la mejor forma de estar juntos,
Yo, como un fantasma alcohólico
y ella vinculada a alguien más;
MIERDA!!,
para que me hago tonto,
los fantasmas no existen
y menos los que mueren
y no dejan cartas de despedida.

AYESHA SOUNDS
Quiero que suenes dentro de mí,
en mis costillas casi rotas,
en estos mis dedos a punto de quebrarse;
toda tu inundándome sobre callejones pequeños,
quiero caminar casi pegado a ti,
por las aceras y pasar frente a florerías o funerarias,
criticar las cajas de muerto y buscar un par de tulipanes,
quiero que suenes,
cada vez que oprimo la “señal” que dejaste,
cada vez que voy entretenido con el pavimento;
quiero hallarte por la mañanas
y seguir entrelazados dos días;
quiero tu “bit” cotidiano,
tue fossete admirar cada vez que te burlas de mi ego,
quiero que suenes siempre,
bajo mi piel,
en el más profundo y silencioso lugar;
no te “apagues”,
suena,
abrázame en días de tremendo sol
o cuando me veas empapado y con una de “esas sonrisas tramposas” que tengo;
rompamos el muro que nos “detiene”,
y vaguemos,
no te apagues, sigue sonando,
volemos mientras tu “bit” me hace esbozar una sonrisa de complicidad,
yo quiero ser una línea de la palma de tu mano,
la más fuerte,
la que suene a un respiro tuyo.

EL TULIPAN SE IRA CONTIGO (Uno de los últimos poemas, al menos de amor...)
Se murió tu tulipán,
tenía su maceta color azul y un tierra "bien cuidada";
yo me fui con el tulipán,
en esa macetita entierro el amor para ti,
ya con la tierra seca y llena de insectos,
al regreso del hospital,
el tulipán ya ni agonizaba,
nadie lo atendió;
el polvo,
los fantasmas,
el directo sol
y el tulipán se murió,
hoy lo tiro,
y mi piel tiembla,
entierro el amor en el tulipán,
"borro tu nombre de todos lados"
y me basta con lo que se,
un tulipán muerto,
mis huesos apilados,
tu voy y mi voz no diciendo más una apacible palabra de "amor";
tiro el tulipán
y quiero un buen adios,
un último verso llegando a tus oídos,
solo dos canciones mientras duermo por debajo de tus pechos,
quiero un último despertar
y llorar por el adios hasta vaciarme;
días después,
podré regalarte otro tulipán
con mi "amor enterrado",
un último poema
que al final diga
----Te amo, pero estoy convencido,
el sufrimiento tiene una causa: el deseo;
y si eliminamos esa causa, el sufrimiento desaparece-----;
el tulipán se irá contigo
y seguro podremos beber una cerveza y no te hablaré de amor,
no desaparecerá,
pero estará en el tulipán muerto
y en el de después del adios.

BEFORE TODAY : NOV 11 2004

ALGO INEDITO DE MI "ESPECIE" DE "BLOG PERSONAL
No me explico, pero busco a una mujer que ni siquiera conozco; mi cuenta de msn está atiborrada de contactos con los que hablo poco, he disfrutado estar solo estos muchos meses, pero ahora me emociona y espero con ansia el nick Ayesha. Tampoco entiendo por qué me gusta su nombre... y ella; ni una foto hemos intercambiado y por las noches dejo de hacer todo para esperarla. Le he escrito un relato, uno en donde imagino muy tontamente el por qué de su mail desesperado, me gustó recibirlo, fue un mail en el que se notaba algo de hartazgo e incluso un enojo hacía mi muy maltratada forma de escribir. No se que sea, ¿la soledad que puedo leer en sus letras? ¿el que "hagamos citas" para encontrarnos por msn?. No la imagino ni me importa si como es costumbre me saca más de 10 centímetros o si su voz es dulce o fría y aspera, quiero conocerla; tendré en cuenta lo que "me hace pensar en sus letras y en su forma directa de escribirme", no quiero imaginar ya, le pediré que bebamos una cerveza, sí, saldré por la noche, ¿hace cuánto qué no lo hago?, mucho, entre mi soledad, mi patológica angustia y miedo a caer de nuevo en las calles para refugiarme, solo manejo el auto y a las 8 pm ya estoy en casa. ¿Está bien un ... quieres beber una cerveza? A final de cuentas, no se si a ella le agrade yo, y si a mi me "gusta", de todas formas, no se decirle a una mujer ----me gustas----; además qué podría gustarle de mi.

Nov 11, 2004

LA NOCHE EN QUE ESTUVE A PUNTO DE MORIR

LA NOCHE EN QUE ESTUVE A PUNTO DE MORIR
CHARLES BUKOWSKI
La noche en que estuve a punto de morir
yo estaba sudando en la cama
y podía oír los grillos
y una pelea de gallos afuera
y podía sentir como mi alma se desprendía y
atravesaba el colchón.
Y justo antes de que tocara el suelo me levanté de un salto,
estaba tan débil que casi no podía andar
pero caminé de un lado a otro y encendí todas las luces,
después regresé a la cama.
y otra vez mi alma se desprendió y atravesó el colchón
y me levanté de un salto,
justo antes de que tocase el suelo
caminé de un lado a otro y prendí todas las luces
y después volví a la cama
y otra vez se desprendió y
yo me levanté
y prendí todas las luces.
Yo tenía una hija de 7 años
y estaba seguro de que ella no quería que muriese
sino, no me hubiese
importado.
Pero durante toda aquella noche
nadie llamó por teléfono,
nadie vino a verme con una cerveza,
mi novia no llamó.
Todo lo que podía oír eran grillos y hacía
calor.
Y seguí entregado al asunto
levantándome y acostándome
hasta que el primer rayo de sol entró por la ventana
a través de los arbustos
y entonces me metí en la cama
y el alma se quedó
dentro por fin
y me dormí.
Ahora la gente viene a verme
llaman a mi puerta y ventanas
el teléfono suena
el teléfono suena una y otra vez
recibo cartas fantásticas por correo
cartas de odio y cartas de amor.
Todo vuelve a ser igual.-

JAZZ MAN

NO SOY UN JAZZ MAN
Yo no soy un jazz man,
mis dedos se resbalan por las teclas de un piano,
y se enredan sin poder juntar varios acordes;
en mi vida he revolucionado algo,
y ni siquiera tengo con quien pelear por ser el mejor;
estoy amargado como Monk,
me volveré loco
y moriré mientras veo un programa cómico como Parker,
en ocasiones me "libero" demasiado como Ornette Coleman,
pero no soy un jazz man,
a un jazz man lo recuerdan siempre,
por las veces que estuvo en el psiquiátrico,
por las mujeres con las que "se terminó",
por sus momentos delirantes
y los "intentos de suicidio";
yo no soy un jazz man,
nadie me recordará,
solo me desecharan,
abrirán un cajón de la comoda más lejana
y arrojarán "mi interpretación" del bop;
si me va bien, cuando tome esos "tranquilizantes",
nadie hará alboroto cuando meses después,
como un leve rumor,
escuchen que el amargado y loco que se creía jazz man
murió solo, como uno de tantos vagabundos de esta ciudad.

MI "PROPIO NIRVANA"

MI "PROPIO NIRVANA"
No se que es el "paranirvana".
pero me suena a alcanzar una tranquilidad infinita,
tampoco se como se medita
ni como el Dharma pueda protegerme;
ahora con mi adolorido cuerpo
no se si soportaría horas en posición Zazen,
y se las cuatro nobles verdades del Budismo,
pero cómo hacer cesar al sufrimiento,
cómo liberarse de uno mismo
y usar el Theravadha para hacer sucumbir a "mis pasiones";
cómo podría ser uno de tantos "felices" budistas,
si mi felicidad murió un viernes de madrugada.
Me costó sentirme feliz,
casi tres meses estuve en mi propio nirvana,
pensaba que por fin estaba protegido,
no pensaba en el zen,
no pensaba en la ausencia
o en el Tantra,
pero un día mi nirvana se rompió,
o lo rompí,
o el maldito "Karma" como siempre
lo jodió;
quisiera ser Budista,
pero para qué demonios,
si "mi propio nirvana" se me está yendo.

MY FOOLISH HEART + BONUS TRACK

MY FOOLISH HEART
Los sueños son irremediables,
Interminables,
en todos ellos hay pocas cosas buenas;
en mis sueños siempre me dejan,
aparecen varoniles tipos con barba y altísimos,
y “ellas” se van con ellos;
también recurrentemente me ahorco
y ellas ríen…
En otros sueños “aislados” pierdo todos los dientes,
me acuchillan
o me convierto en un montón de huesos;
los sueños son irremediables,
tan reales como mi foolish Heart;
en los sueños me hacen esperar,
hacen que mi culo se entuma
mientras espero en el asiento del auto
o en un sillón confortable,
llevo días soñando que espero,
yo quietecito,
con mi brazo y mano rotos,
espero y espero,
incluso,
algunos que se cuelan en mi sueño
ni me voltean a ver;
estoy cansado de los sueños,
de mi foolish Heart…
voy a esperar,
añoro una apacible despedida,
después no importa mucho,
es más,
ya será hora de hacer reales esos sueños.


BONUS TRACK

"Yo quiero
que ella sepa
de todas las noches
durmiendo
junto a ella,
incluso las discusiones
inútiles
fueron cosas
siempre espléndidas
y las palabras duras
que siempre
temí decir
ahora pueden
ser dichas:
TE AMO"
(CONFESION, CHARLES BUKOWSKI)

ME ESTOY ABANDONANDO

LA MEJOR PARTE DE MI
He comenzado el doloroso camino del des-amor,
sin nadie rondando la esquina de mi casa,
sin la ilusión de esperar sentado en una banca o en una fuente;
comienzo por mi cuerpo,
lo abandono en cama
y solo es capaz de levantarse a escribir u orinar;
después mi cabeza,
que piensa en suicidios masivos,
en dormir y despertar siendo otro;
al final están mis sentimientos,
ese profundo amor que debo meterme dentro de los calzones,
que debo ahogarlo en las botellas de cerveza que escondo en mi cajita de los zapatos;
me estoy abandonando,
muriendo y quebrándome
y quedando sin aliento;
ese es el camino ,
ahogarse hasta quedar inconsciente
y entre la vista borrosa y el desmayo,
admirar como muere la mejor parte de mi,
esa parte,
que me sale en cada lágrima
de esta tarde.

SACRIFICAR LA POESIA (QUIERO OLVIDAR MI DOLOR)

SACRIFICAR LA POESIA (QUIERO OLVIDAR MI DOLOR)

"Todo lo formado es transitorio, todo lo formado está sujeto al sufrimiento, todas las cosas existen sin esencia individual."
Anguttara Nikaya

Llegó tarde,
pero me quiero olvidar del dolor,
ya destrocé muchas ilusiones no mías,
hice llorar a una docena de personas,
todo por adorar mi dolor,
todo por mi edonismo nostálgico,
todo por mis tendencias a destruirme;
no lo logré con el alcohol,
ni conduciendo un auto...
tampoco "volando"
ni encerrandome,
ni haciendo poemas
ni asfixiándome en la soledad;
quiero despedirme del dolor,
arrugarlo y dejarlo caer;
adoraba mi dolor,
hasta que adoré a la "Dama de los corazones Rotos";
pero ella "también quiere a su dolor",
se apega, y no puede más...
Yo,
adoro a la dama de los cuores rottos,
pero entre tanto dolor,
llegaríamos a rompernos hasta la médula,
por eso quiero olvidarme del dolor,
puedo seguir adorándo a la dama de los corazones rotos,
pero no a mi dolor,
quizás un día la dama de corazones rotos
pueda darle una patada a su dolor
y puede ser que yo ya no esté,
pero si se sacude del dolor infinito de sus ojos,
bajo la tierra,
en un avión,
en un burdel italiano,
yo seré el más feliz de que ya no sea la dama de los corazones rotos
Voy a mandar a la mierda, el dolor
quizás me quede vegetativo,
pasmado o se vayan a la mierda mis sentimientos,
mis adoraciones,
pero si hay que sacrificar hasta la poesía
la dejaré ir,
de todas formas,
se que pronto me hundiré mientras puedo deshacerme de mi dolor;
prometo que esta noche es la última que un tango me hace llorar.

Letra: Enrique Cadicamo
Música: Juan Carlos Cobian
Año: 1942
LOS MAREADOS
Rara,
como encendida, te hallé bebiendo
linda y fatal.
Bebías,
y en el fragor del champán loca reías,
por no llorar.
Pena me dio encontrarte, pues al mirarte
yo vi brillar
tus ojos,
con ese eléctrico ardor, tus negros ojos
que tanto adoré.

Esta noche, amiga mía,
el alcohol nos ha embriagado...
¡Qué me importa que se rían
y nos llamen los "mareados"!
Cada cual tiene sus penas
y nosotros las tenemos.
Esta noche beberemos,
porque ya no volveremos
a vernos más.

Hoy vas a entrar en mi pasado,
en el pasado de mi vida...
tres cosas lleva mi alma herida:
amor, pesar, dolor...
Hoy vas a entrar en mi pasado,
hoy nuevas sendas tomaremos.
¡Qué grande ha sido nuestro amor,
y sin embargo, ay, miralo que quedó!

MUERTES, SUICIDIOS, INTENTOS DESESPERADOS Y SOLEDAD

ENTRENAMIENTO DE SOLEDAD
Es por mi bien,
para unos años más,
me entreno para los ofendidos,
para los que no me han querido.
Me he bañado solo,como
y hasta me limpio el culo con la mano izquierda,
la soledad me entrena,
sólo tres días y ya se que epitafio tendre:
Te extrañaré y me extrañaré.

Vaya viernes 28 de muertes, suicidios e intentos desesperados. Lucien Carr, aquel amigo de Kerouac, que fue a dar a la cárcel por un asesinato, murió a los 79 años de edad. Karen Lauconme, como en aquella escena final de Baise moi, se quitó la vida; murió de una sobredosis en París, solo tenía 31 años y sin un buen trabajo desde aquella producción de Despentes, claro, Karen ya no quería regresar a ser Porn Star y deseaba una familia. Seguramente no tenía otra opción...

Lo mio fue un intento desesperado de sacar dolor, uno ya acumulado por años y lo "había estado buscando" por las noches en bares o lugares lúgubres, todo se combinó y caí; como mero reflejo, giré y metí toda la parte derecha de mi cuerpo para el golpe. Después me dieron en la madre, y todas las patadas dieron a mi mano, parecían furiosos, después quedé aturdido, no se cuanto tiempo y me arrastré hacía el auto, el resultado de eso, la mano derecha y un sentimiento destrozados. Fue una combinación terrible, en mi vida había experimentado un dolor físico y el sentimiento de pérdida así, seguí aturdido seis dias y cometí más errores, por ahora solo hay poemas que hice enfundado en esa bata horrible y mirándo como quedaba mi abertura al exterior.

BROKEN HAND
Con la mano destrozada,
en cama de un hospital,
guardo el dolor de ella en mis quince fracturas,
y en tv hay una señal,
algo que me dice sobre el fin...

My one and only love se está enterrando,
como el suero en mi vena,
como mi broken hand,
como el amor que destrocé.

ABERTURA AL EXTERIOR
Dejé un boquete al exterior,
un vacío todas estas noches vomitivas
conviviendo de cerca con mi perdida,
absurda nostalgia,
y decepción de mi,
abertura al exterior,
estoy vacio,
solo tengo titanio en el cuerpo,
y una mano reconstruida,
y no se si pueda usar mi titanio,
para juntar el amor fragmentado.

MY BROKEN HAND: DIAS DE HOSPITAL Y EL FIN

BROKEN HAND: DIAS DE HOSPITAL Y EL FIN:

Pase estos últimos días en un hospital, exactamente seis, llegue con la mano derecha destrozada, pero realmente por dentro estaba hecha pedacitos; nunca había experimentado un dolor así, gritaba y pedía ayuda, mucha gente en la sala de urgencias acudió a donde estaba, fue hasta que se apiadaron y me dieron una pequeña pastillita, al poco tiempo el dolor fue cediendo. La historia es larga, una reducción de fractura, la cirugía que duró más de tres horas y lo peor, mucha soledad.

Mi broken hand me dio una lección, una de ellas, practicar el des-apego, otra, no creerme Leslie Cheung y arrojarme al vacío; Daniela y yo llegamos a la conclusión de que es cierto, de amor no se muere, pero si se destroza hasta el último hueso; y una lección más que creo fue la más importante, ha sido la voluntad de algunas personas, muy pocas… Idalia en cuanto supo fue a verme a pesar de por la mañana haber asistido a un cementerio, se notaba el dolor por su pérdida y por mi, ambos nos conocemos demasiado; Karina llamó todos los días hasta dos veces, fue reconfortante hablar con ella y contarle lo fragmentado que estaba; y quien llegó a conmoverme e incluso a sentirme avergonzado fue Daniela, ya llegó tarde y me dio un fuerte abrazo, me hizo reír mucho y siempre se mantuvo al límite del porque llegué a un cuarto de hospital, incluso me llevó un libro, una antología de Fernando Pessoa, y dentro una hojita con un breve relato y un frase que me sacudió: “Sr Beat, yo no juzgaré lo que hizo, como dice Pessoa: “Somos cuentos contando cuentos” . Idalia, ni Daniela realmente tenían porque haber ido, ni Karina transcribir los poemas que le enviaba vía mensaje de texto al móvil; me di cuenta de lo estúpido que he sido al “perder a esas personas”, al usar mi soberbia y alguna vez haberles dañado. Ellas me demostraron que ha sido cierto, me han querido, incluso amado.

Y con Ay, yo tuve la culpa de que se terminara, le mentí hoy, pero tengo mis razones, seguramente no válidas ni importantes; y no es que sea un cínico, solo yo he tenido la culpa. Ella es una buena mujer y siempre me trató bien, solo fueron un par de cosas y no las soporté. Me duele realmente, no logré nada con eso, pero fue mi decisión, ya hace una semana todo se había terminado… y estos seis días me sentí tan abandonado que se reafirmó el fin

HAY QUIEN DICE QUE ADORO MI DOLOR...

Charles Bukowski

"... hay quien dice que adoro mi dolor.

sí, lo adoro tanto que me gustaría dártelo
envuelto en un lazo rojo
envuelto en un lazo rojo sangriento
te lo puedes quedar
te lo puedes quedar enterito.
no lo echaré de menos.

me esfuerzo por deshacerme de él, créeme.
tal vez lo meta en tu buzón de correo
o lo lance al asiento trasero de tu auto

pero ahora
aquí en DeLongpre Avenue
sólo nos tenemos
el uno al otro."

"TALENTOS" / SERIAL KILLER III (FINAL) / AVISHAI COHEN PLAYING "BESAME MUCHO" / SOUNDTRACK /

“TALENTOS”

“Siempre fui buen estudiante”, tenía talento a los 16 años para tocar la batería, para el hockey (a pesar de ciertas limitaciones físicas, como la estatura); fui seleccionado desde el primer año en el equipo de soccer del cch. En la Universidad cerré mi cuarto semestre con 10 de promedio y según algunos era un “alumno brillante”, pero todo ese tiempo fui una piltrafa, que triste es recordar el uso y desuso de mi persona. Ahora, a mis 28 años he perdido mis talentos, seguro nadie me creería que la primera vez que estuve sobre el hielo fui imbatible, o que alguna vez toqué tras una pearl, jazz fussion y hasta era “parte del staff” de los Esquizitos; seguro menos creerían que tuve oportunidades para salir y hacer un Phd en Columbia University (N.Y) , he perdido mis talentos. Lo de escribir solo es vociferar, ya hace tiempo me di cuenta de que no tengo talento , de cualquier modo, me queda un amargo sabor y me doy cuenta de que mi poesía no llega ni a conmover. No se porque ese “egocentrismo” que al menos me ayudaba a que no pasaran sobre mí, lo he perdido; antes era el mejor “a medias”, ahora soy el peor “ a medias” ; quisiera ser menos “frágil”, solo un poco menos. No se ni siquiera si tengo “talento” para “querer”, y veo que se necesita mucho… Tengo los mayores defectos de una persona, y mi único talento, es beber… y poner a cocer la pasta. Consumir las horas creyéndome un escritor o un buen tipo capaz de dar algo, es más que suficiente para guardar reposo y esconderme como un ratón asustado, soy un inútil bajo los efectos de la tristeza… más inútil que de costumbre.

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SERIAL KILLER III : UN AMOROSO MONSTER (FINAL)
Se puede llegar a ser uno hasta por “amor”,
y se puede llegar a callar
y aceptar traiciones
y miradas burlonas
y soportar un dedo señalándote;
no es fácil ser un Killer
y menos uno amoroso,
hay que tener un estómago duro,
mucha firmeza,
y lo peor… perdonar;
mirar con algo de compasión al amor,
entender lo desechable que somos,
haber querido demasiado a alguien,
no es fácil ser un Killer,
un amoroso monster al que le estalle
laa conciencia cuando sepa como fue usado;
ahora no se si soportaría ser un serial Killer,
pero tengo algo de un “amoroso monster”

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AVISHAI COHEN PLAYING “BESAME MUCHO”

(AVISHAI COHEN)

El sábado pasado sucumbió la compositora que nunca imaginó que una de sus canciones se tocaría en todo el mundo, en los más variados estilos e idiomas. Consuelo Velázquez ante todo era una excelente pianista, en 1939 se recibió en Bellas Artes de Pianista Concertista y “Bésame mucho” se convirtió en un tema preferido incluso para músicos contemporáneos como Diana Krall, Luis Salinas (guitarrista Argentino que lo han llegado a “nivelar” con Piazzolla) y Avishai Cohen, el mejor bajista de la actualidad del jazz. En algún periódico Italiano incluso mencionaban que Consuelo Velásquez reivindicó a la música mexicana, quizás estén en lo cierto.

E' MORTA CONSUELO VELAZQUEZ, AUTRICE DI "BESAME MUCHO"
(AGI) - Citta' del Messico, 23 gen. - Si e' spenta ieri all'eta' di 84 anni in un ospedale di Citta' del Messico Consuelo Veazquez, l'autrice di "Besame mucho", una canzone che continua a far palpitare i cuori degli innamorati in tutto il mondo. Il movivo, composto nel 1941, e' divenuto famoso grazie a artisti come Sammy Davis Jr., Placido Domingo, Jose' Carrera e i Beatles, tanto per citarne alcuni, che l'hanno inserito nel loro repertorio.

SERIAL KILLER II / MAL HOMBRE /

SERIAL KILLER II: Uno que recitaría a sus víctimas
(Alternative Take 2)

JUAN BEAT

Pensándolo bien,
comenzaría por los fans de la mujer con la que estuviese,
los retaría a "muerte",
podría ser un duelo de cerveza,
uno de velocidad en auto
o quizás una "competencia" de recitar poemas en italiano;
como sea,
acabaría con ellos,
Ya no quiero ser un serial killer amable,
¿amoroso? quizás no sirva,
quiero ser uno
que haga poemas y odie a buenos literatos,
uno que lea un periódico amarillista y no una gran novela;
quiero ser un killer,
terminar con las penas de "mi mujer",
con sus temores...
y también con sus "fans";
los que le regalan libros,
los que le dicen todo tipo de pendejadas,
con los que ríe;
sin embargo,
no necesito retarlos,
ellos solos se finiquitan,
se retorcerían y me odiarían,
pero soy un serial killer,
uno "amoroso",
un "serio aspirante"
a una celda en cualquier psiquiátrico,
pero ni "loco",
dejaría de hacer poemas,
¡ vaya serial killer que sería!
uno que recitaría a sus víctimas:
"ASI SOY REALMENTE: MALIGNO. BORRACHO, PERO LUCIDO" [1]
tan lúcido,
que por las noches,
antes de dormir, muchas veces lloro.

[1, Joseph Roth, Paris, 1939]


SOUNDTRACK DE HOY (TAN MAL HOMBRE COMO YO)

Llegué a casa "desesperado", tuve un pequeño accidente, un encontronazo con alguien que hace años no veía, él en su flamante audi a4 y yo en mi no menos veloz spirit 92; yo llevaba buen rítmo, 160 mientras me cuidaba de los enormes baches; mierda, el Audi negro de repente se pasó a mi carril y tuve que frenar, se escucho un rechinido y quedé a centímetros de su defensa. Lo peor fue cuando el tipo bajó, no ha cambiado, con el pelo relamido de gel y su tonito de riquillo de iztacalco. Nos orillamos para no causar un caos,

---Juan, le he preguntado a Fabiola por ti-----.
---mierda Benjamín, usa tus direccionales------.
---Hey... Juan, es lo primero que se te ocurre decirme después de tantos años sin vernos -------.
---No estoy de humor, que traes de cds en tu auto ------ Benjamín se sorprendió y me mostró una carpeta
---si no escucho algo me volveré loco-------.
---Loco ya estás, que te pasa-------.
---Nada, vamos por una cerveza-------.
---Yo voy rumbo al sur, vengo de grabar un video clip en puebla -------.
---Vamos al centro, es temprano. --------. Benjamín hizo muecas y revisó algo en su móvil de última generación
---Tengo que pasar por mi novia... tu tienes "una novia"--------.
---Se que no crees que yo pueda tener una.... ------.
---No te pongas así, solo... te leí en Resonances y, no creo que alguien pueda estar contigo -------.
----Ja, primero actualiza tus cds, son una mierda... ------.
----Ya, era broma, recuerdas todo lo que hacíamos juntos en el cch... ------.
----Si, tu sabía que "me gustaba Gabriela" y terminaste follando con ella, sabías que me gustaba Karla y terminabas saliendo con ella... ------. -----Ya, no seas sentido, de dónde vienes-------.
----De ver a la mujer que amo-------.
----¿Tu novia?-------.
----No precisamente... ------.
----Recuerdas a Edna------.
----Si, claro, como no recordar a esa mujer------.
----Un día me confesó que te quería, pero... mmm, que le daba pena estar contigo; si dices que esta chica que viste no es tu novia, no será porque le das pena------.
----Ja... no se te ha olvidado lo de "tu zeidy" verdad, no fue culpa mía Benjamín, solo tu le dabas dinero y el tartamudo ese, seguramente sexo y "amor".... -------.
----Pinche Juan, me mataste... ------.
----Para ser sincero, tienes cierta razón, por lo regular les doy pena, no me involucran... muchas veces ha parecido que solo cuando me necesitan recuerdan a JB... ------.
----Ya Juan, olvidemos eso, ¿comemos juntos el sábado?------.
---No puedo, me largo a SLP------, encontré un cd, "Tributo a Neruda", -----prestame tu cd------ le dije
---Si... te parece si paso por ti entre 10:30 y 11 30 a tu casa------
----Esta bien... -------.

Me subí al auto, busqué tres canciones del cd y llegué a casa en 10 minutos. Revolví entre mis cosas y encontré el soundtrack de una película española llamada "Sobreviviré", también selecioné solo dos canciones y justo cuando Estrella Morente "decía" / sobreviviré y aunque la vida me aseste su golpe mortal / y aunque la noche de niebla me impida mirar / y esta vida que tengo y que es la mia / , ha sonado el teléfono, es Benjamín, con su novia y me invitan a cenar, ja... le haré un justa broma, me pondré hasta la madre, para que me "vea" como en los textos (además tengo ganas de beber), quizás me deje tirado, o hasta con la cuenta, Benjamín es tan mal hombre como yo...

Al menos hoy si hubo un soundtrack que me consolara.

TU QUE ME DAS

ESTRELLA MORENTE

Me enamoré, me enamoré me enamoré, me enamoré
me enamoré de tu risa,
tu pelo, tu cara, paisaje del cielo,
de lo verde de los campos,
del aire del sueño,
de quien anhelo,
cantaba el amanecer y me bañaba un lucero,
cantaba una gran verdad,
si no me besas me muero,
me enamoré, me enamoré, me enamoré, me enamoré

La soledad, la soledad, la soledad, mi soledad,
la soledad me acompaña
de noche tu ausencia
me mata y me hiere,
lo que robamos al tiempo
tu besos
mi miedo
la escarcha de enero,
la soledad me enseño a amarte sobre los celos,
a perseguir tu pasión y a refugiarme en mi credo,
la soledad,
la soledad, la soledad

Tu que me das, tu que me das, tu que me das, tu que me das
si yo te doy mi cariño sincero,
mi risa, mi boca
de hielo,
te doy lo limpio del aire,
mi sangre,
mis ganas,
mi aliento,
mi velo,
te doy las flores de abril, lo que me escribe el encero,
te doy la voz de jazmin
te doy un patio barbero
tu que me das, tu que me das, tu que me das

liberamé, liberame, liberamé
liberame de lo negro,
lo sucio, lo muerto, lo falso y lo necio
y dame el son de los campos de caí
lo blanco y el azul del cielo
liberame del perdón de los que nunca sintieron
de los que no ven amor,
de los que son embusteros
liberame, liberame
liberame.


SOBREVIVIRE

ESTRELLA MORENTE

Sola, en el invierno azul la muerte rompió el reloj
sola, que me quedé sin luz sin vida y sin consuelo
sola, en los frios vientos de enero
sola, como una estrella que cae del cielo
sola, frente a un abismo que invita al miedo

Le vi por primera vez
una tarde en un cafe
y sucedió
ganó el amor,
vivimos una ilusión
cuento del corazón
después marcho sin un adios,
sin un adios,
sobreviviré y aunque la vida me aseste su golpe mortal
y aunque la noche de niebla me impida mirar
y esta vida que tengo y que es la mia
sobreviviré
y aunque las llagas dle tiempo me quieran matar,
y aunque las penas mias estén en cada despertar,
sobreviviré a esta vida que tengo
y que es la mía

TRIBUTO A NERUDA
Track 05. Me gusta cuando callas -----Adriana Varela

Me gustas cuando callas porque estás como ausente.
Distante y dolorosa como si hubieras muerto.
Una palabra entonces, una sonrisa bastan.
Y estoy alegre, alegre de que no sea cierto.

Track 06. Amo el amor de los marineros ---- Joaquín Sabina

Para que nada nos amarre, que no nos una nada.
ni la palabra que aromó tu boca, ni lo que no dijeron las palabras.
Ni la fiesta de amor que no tuvímos, ni tu sollozos junto a tu ventana.
Para que nada nos amarre, que no nos una nada

Track 08. Oda a la guitarra ----- Vicente Amigo y Montse Cortés

Track 10. Puedo escribir los versos más tristes esta noche ------ Uno que me caé mal...

Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Pensar que no la tengo. Sentir que la he perdido.
Oir la noche inmensa, más inmensa sin ella.
Y el verso cae al alma como al pasto el rocío.
Qué importa que mi amor no pudiera guardarla.
La noche esta estrellada y ella no está conmigo.

Track 18. Como se amaron como nosotros -----Enrique Morente

Quiénes se amaron como nosotros? Busquemos
las antiguas cenizas del corazón quemado
y allí que caigan uno por uno nuestros besos
hasta que resucite la flor deshabitada.

Amemos el amor que consumió su fruto
y descendió a la tierra con rostro y poderío:
tú y yo somos la luz que continúa,
su inquebrantable espiga delicada.

Al amor sepultado por tanto tiempo frío,
por nieve y primavera, por olvido y otoño,
acerquemos la luz de una nueva manzana,

de la frescura abierta por una nueva herida,
como el amor antiguo que camina en silencio
por una eternidad de bocas enterradas.