PERDIDOS

Bianca Sofia Martinez

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Coltrane playing tristessa ha dejado la certeza de la melancolía. No es más que la búsqueda de una historia en cualquier sitio. La mujer anti perfecta como la musa insatisfecha que bebe del escritor para huir. Bogart interpretando al Marlowe de Chandler. Bogart sigue a Lauren. Una lágrima se suelta. Bacall llora sin tristeza dentro del coche.

La venus de Milo se ha destrozado. Y luego la música experta en traiciones te lleva a un link donde Chavela Vargas aprieta el gatillo. Morimos cuando intentamos alcanzar un relato. Nos destrozamos cuando el relato nos alcanza y las cervezas revientan como moscas en cada archivo de Word.

Al fin y al cabo todos hemos estado en Venecia y nos derrumbamos frente a lo que Thomas Mann observó sublime. ¿Era sublime la frase perfecta que el escritor observaba en el joven polaco? No. Era sublime su deseo. Mann no encontró la perfección. Simplemente su propia contradicción.

Somos la gran resaca de este siglo. Un whisky nos espera en cada uno de los teclados. Las pantallas de los ordenadores se quiebran. Y la cadencia de un poema titila en la página inventada de un blog.

Coltrane playing tristessa es el refugio de los perdidos. Allí Ayesha baila un tango con Charlie Parker. Una lágrima se suelta. Bacall llora sin tristeza dentro del coche. Bogart se ha perdido en alguna calle de D.F. Juan ha salido a buscar la historia.

Buenos Aires

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