Suena radiohead,
Y mi alma pende de un vaso de leche cortada,
necesito un soundtrack para esta enfermedad estomacal
o para curar la paranoia,
estoy con la cabeza baja
y la mirada perdida en el gastado piso de madera;
solo espero a que mañana pueda caer al lado tuyo,
muerto
o como sea.
Y aunque estés muerta,
Si…
muerta debajo de la poesía Jonqui,
frente al tradicional jazz de Monk;
por la bala que Burroughs desnudó.
muerta a los pies de Esperanza Villanueva,
en la sangre del morfinómano,
dentro de los Olvidados de Buñuel;
no me importa ya,
si estas muerta
o vives y duermes con alguien más,
quédate con lo que quieras de mí,
de todas maneras,
te lo llevaste todo.
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